Los viajes dicen de mí como algo aparte,
pero no se trata de huir sino de hacerme en otro lado.
Me aturde la permanencia de ciertos hogares,
lamer afilados trechos con los hombros desgajados.
Jamás me aproximé a las acequias
por temor a una intemperie definitiva.
Quiero emprender aún algunos itinerarios:
ir a una isla en cuyo centro
haya un lago y en él otra isla.
Atravesar un desierto abrumado de cuervos,
un monte de ataúdes.
No exijan que relate la brevedad de una lágrima,
que me destile en frases aumentadas.
Desconozco de qué bilis proviene el hartazgo,
cuál es el brebaje indispensable para aquietarme.
De los viajes mastico el caudal que me conduce,
de los regresos he copiado la espesura.
Toda travesía es intento de orfandad.
(Jacqueline Goldberg, en Verbos predadores. 2007. Venezuela)
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